La Pipe de Maigret

Il était sept heures et demie. Dans le bureau du chef, avec un soupir d'aise et de fatigue la fois, un soupir de gros homme la fin d'une chaude journée de juillet, Maigret avait machinalement tiré sa montre de son gousset. Puis il avait tendu la main, ramassé ses dossiers sur le bureau d'acajou. La porte matelassée s'était refermée derrire lui et il avait traversé l'antichambre. Personne sur les fauteuils rouges. Le vieux garçon de bureau était dans sa cage vitrée. Le couloir de la Police judiciaire était vide, une longue perspective la fois grise et ensoleillée.

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