Les Fiancailles de M. Hire

La concierge toussota avant de frapper, articula en regardant le catalogue de la Belle-Jardinire qu'elle tenait la main : C'est une lettre pour vous, monsieur Hire. " Et elle serra son châle sur sa poitrine. On bougea derrire la porte brune. C'était tantôt gauche, tantôt droite, tantôt des pas, tantôt un froissement mou de tissu ou un heurt de faences, et les yeux gris de la concierge semblaient, travers le panneau, suivre la piste le bruit invisible. Celui-ci se rapprocha enfin. La clef tourna. Un rectangle de lumire apparut, une tapisserie fleurs jaunes, le marbre d'un lavabo. Un homme tendit la main, mais la concierge ne le vit pas, ou le vit mal, en tout cas n'y prit garde parce que son regard fureteur s'était accroché un autre objet : une serviette imbibée de sang dont le rouge sombre tranchait sur le froid du marbre..."

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